RONSE, BRASSERIE DE HARMONIE
Hier zaten ze dus, in zo’n chique gelagzaal
met parketvloer en muren van geglazuurde
faience: de mannen van weleer, met volle
moustache, buishoed en pitteleer.
En de dames ook, met hun vossenkragen
en de pince-nez, gebogen over Le Journal Illustré.
De bleke weduwe en haar spelletje patience,
de gesmoorde grappen van tantes bij de thee.
Hier zaten ze, in een wolk van sigarenrook,
de heren van de Cercle Libéral vooral, de vaste
kliek, drinkend en raisonnerend over politiek
en l’éditorial in La Libre Belgique. Hier zaten ze,
hier deden de jaren hun ding. Het zakhorloge
op het hart, de tijd aan een vergulde ketting.
